Malas noticias hoy, además del desgano. No se vale este horario, desde las 18:30 me arrepentí de salir porque ya parecían las 8. Qué me importa saltar de una idea a otra en un mismo párrafo. Ácido sabor de boca. Desgano, mucho desgano. Pinches poetas y su afán de sublimar todo, de encontrar la punta del hilo negro y creerse aguja. Estoy de mal humor, triste, detestable, y escribo porque en alguna parte y de alguna manera una mujer solitaria en su departamento desordenado debe expresarse. Escupo y lo hilarante es que no aprendí a hacerlo si no es para arriba. Estas entradas no deberían de ser publicadas, debería ahorrarme el veneno. Pero qué chingados. Ahí va. Poetas. Desde siglos antes de existir, algo tengo contra los poetas, pero no es contra todos, eso sí. Me casaría de blanco en una iglesia llena de loquillas sexuales con monaguillos bajo sus faldas, con César Vallejo, me casaría con Sor Juana, ahora que se vale, me casaría con Nicanor Parra, con Dolores Castro y su amiga Castellanos, pero sólo con ellos, los otros poetas me cagan. No sé por qué, porque son infelices, porque son felices, porque no quiero ser poeta no puedo ser poeta y me vale la poesía que no es de mis prometidos. No los aguanto. Yo me creí poeta, yo me creí cuando era joven una poeta, cuando no sabía si creía en algo, y me valía madres. Cuando no conocía verdades rejodidas buscaba palabras raras en el diccionario y las enredaba entre las que me sabía de tal suerte que resultaba una sopa de letras rancias ininteligibles. Ya va a empezar otro festival de poesía y yo con mi amargura. Quiero ir y dejar que me mojen con su cera los poetas locales, a ver si siento, a ver si algo germina en mi mal humor de los últimos días. Voy a escuchar hasta que callen, a ver si sus palabras dicen algo para mi amargura de los últimos días. Cerraré los ojos, si es posible con manos ajenas sobre ellos, toseré cuando presenten sus nombres para cercar predisposiciones, y escucharé con las orejas, con la nariz, con el esófago, a ver si algo penetra siquiera a hachazos en la piel dura. Festival, voy.